奥斯汀的画室，不在任何一个知名的艺术区。它藏在京州市中心一栋看起来平平无奇的老洋房顶楼。
没有门牌，没有标识，像一个与世隔绝的秘境。
迟映余跟着他，走上那道铺着暗红sE地毯的木质楼梯。楼梯的尽头，是一扇厚重的雕刻着繁复花纹的柚木门。
奥斯汀用一把h铜sE的钥匙，打开了那扇门。
门开的瞬间，一GU混杂着松节油、亚麻布和各种矿物颜料的浓郁温暖的气息，便扑面而来。
画室很大，也很空。挑高的屋顶上，开着巨大的天窗，午后金sE的yAn光，像瀑布一样倾泻下来，在空气中，照出无数飞舞的细小尘埃。
四周的墙壁，被刷成了能x1收一切光线的深灰sE。墙上挂着几幅巨大的、用黑布蒙着的画作，看不清内容，只觉得那底下蛰伏着某种惊心动魄的东西。
“随便看。”奥斯汀的声音在这间空旷得有些过分的画室里，显得有些飘忽。
他脱下那件烟灰sE的羊绒开衫，随意地搭在一张看起来就很昂贵的皮质沙发上。
迟映余走了进去。
她的脚步很轻，高跟鞋踩在打磨光滑的水泥地面上，没有发出一丝声音。她走到一幅没有用黑布蒙着的画作前，停下。
那是一幅尺寸巨大的油画。画上，是一片燃烧后凋零的玫瑰花田。那红sE，红得触目惊心，像流动的滚烫的鲜血。
而那些玫瑰，有的正在盛放，有的已经枯萎，花瓣蜷曲，边缘焦黑。
美丽与毁灭，生命与Si亡，在这同一片画布上，形成一种诡异而和谐的张力。
“原来你擅长画的是这种风格的。”
迟映余看着那幅画，看了很久，才轻声开口。
奥斯汀走到她身边，与她并肩而立。他没有看画，只是看着她被那片血sE颜料映照得有些苍白的侧脸。
“你觉得怎么样？”他问。
“很美。”迟映余说，“也…很残忍。”
“美，本身就是一种残忍。”奥斯汀的嘴角g起一个极淡的弧度，“它需要极致的绚烂，也注定要走向极致的毁灭。这才是美的本质。”
“那你说，我像是你的画中会出现的人。”迟映余扭头和他对视，“是这样的画吗，我是画中的哪朵玫瑰？是在盛放，在燃烧，还是已经枯萎烧败了？”
奥斯汀呼x1一滞，他的视线转向画作，摇摇头，声音低哑醇厚，“都不是，迟小姐，你是纵火的人。”
那些玫瑰是心甘情愿为她烧尽的男人。
迟映余笑了笑，没说什么。
他开始和她讲艺术。
从文艺复兴时期的古典主义，讲到印象派的光影变幻，再到现代主义的cH0U象与解构。他的声音，像大提琴一样，低沉醇厚，带着一种能让人沉溺其中的磁X。
他不是在炫耀，而是在分享。
他们Ga0艺术的好像骨子里总是高人一等，奥斯汀也不能免俗。
他学过一句中文诗词叫，“往来无白丁”。
可能有些刻薄，但他大多数时间是不愿意和双目不识丁不懂艺术的交流的。
但迟映余是个例外。
奥斯汀想，如果她不懂，他就和她分享，如果她不感兴趣，那他们就换一个话题。
怎么样都好。
迟映余只是安静地听着，没有打断，也没有附和。
直到奥斯汀讲完，她才转过头，看着他。那双琥珀sE的眼睛，在午后的yAn光里，清澈得像一块上好的琉璃。
“奥斯汀先生，”她说，“你说的这些，都很有趣。”
“但是，我并不感兴趣。就像你关心的是画里融合了中世纪的哪些元素，而我关心的是这幅画价值多少钱。”
奥斯汀脸上的笑容，僵y了一瞬。
她又一次，用最庸俗的方式，解构了他所有的诗意和高雅。
他看着她，那双蓝sE的眼睛里没有愤怒，反而是一丝了然的笑意。
“迟小姐，”他深x1一口气，“我能……为你画一组画吗？”
“正如你所说，我想知道两种截然不同的思维观念会碰撞出怎样的火花。”
“三张。”他补充道，像是在增加自己这个请求的分量，“就三张。我想把你…我想把你的美，留下来。”
“画我？”迟映余微微挑了挑眉，“可以啊。”
她答应得很快，很g脆，仿佛这只是一件无足轻重的小事。
“没记错的话，奥斯汀先生之前还请我吃过一顿饭，就用做模特，来作为回报吧。”
奥斯汀的心，因为她这句“可以啊”，而漏跳了一拍。
“不过，我有个条件。”她又说。
“什么条件？”
“我只给你，一个小时的时间。”
说完，她便走到画室中央那张铺着白sE画布的画架前。
画室里的温度很高，不知道是暖气开得太足，还是因为别的什么。迟映余觉得有些热，她伸出手，将身上那件米白sE的针织衫，慢条斯理地脱了下来。
里面，是一件纯黑sE的吊带背心。
那黑sE，衬得她那片lU0露在外的白皙皮肤，几乎在发光。
她将脱下的针织衫，随意地扔在旁边的沙发上，然后，在那张专门为模特准备的铺着天鹅绒垫子的躺椅上，选了个最舒服的也最慵懒的姿势，侧身躺了下来。
她一手支着头，那头淡金sE的长发，像瀑布一样，倾泻下来，铺满了整个躺椅。另一只手，则随意地搭在自己平坦的小腹上。她抬起眼，看向那个已经因为她这一连串动作，而彻底呆住了的男人。
那双琥珀sE的眼睛里，带着一丝慵懒的催促。
“你最好快点。”
她用标准的美式英语发音叫他的名字，“Austin·white”